Lanzamos los recuerdos en cajas con cierres de plomo,
islas hambrientas de ti y dulces sonrisas de medio tono.
Pero tú y yo sabemos lo que significaban las promesas,
que la líquida explosión de algunos mensajes de partida
sólo te toca cuando las piernas se abren sobre la mesa,
calzada de los cuentos de noche, al calor de la herida.
Y no puedo pensar en un lugar mejor para esconderme,
cosido a este desfile de especies de protección limitada,
enfilando motivos de trivial estrella si pasas a verme,
por este espacio de espejos, caricias y lenguas saladas.
El pasado es sólo hoy disfrazado de instante soñado,
las letras que se mueven en los acantilados de ayer
se deslizan sobre las melodías que ya nos han cazado,
nadando entre mil arrecifes de papel y amanecer.
Extiendo mi cariño sobre la piel de aquellas fotos,
libro a medio coser con susurros de final revelado,
cuna de imágenes de doble sentido y espejos rotos,
hojas caídas sobre nuestro breve patio estrellado.
Jugamos con las razones de los pequeños detalles;
esas leves leyendas que nacen al cobijo del metal
son pura aleación de nube de piedra, lluvia y calle,
el cobijo de las historias que empiezan por el final.
Como las sombras blancas que arroja el reloj de arena,
nos movemos desde la sábana hasta la próxima cala,
buscando nuestra cabina entre vapores y voz serena,
abrazando juntos el camino mientras la noche se calla.
Giro atento sobre los restos de la lucha del primer amante
y siempre acuden aquellas palabras nacidas para acariciarte.
23 comentarios:
Impresionante reflexión que leo aún semidormida o semidespierta, como quieras... sábanas, espejos, fotos, amantes... cada palabra en su sitio justo y el conjunto: algo para ser leído una y otra vez, meditado...
"Giro atento sobre los restos de la lucha del primer amante
y siempre acuden aquellas palabras nacidas para acariciarte".
Me atrapó este último párrafo y es que, cuando no hay manos o labios, siempre están las palabras que nos acarician y nos elevan al cielo, si éste existiera... Un beso enorme y gracias por esta cosa tan bonita que escribiste.
Muchas gracias, Ginebra. Es lo que tienen la palabras; tienen su mundo propio y tú sólo sobrevives por ahí, intentando cazar lo que te ofrecen pero sin saber por dónde empezar.
Lo que está claro es que no conozco manera mejor de empezar lo que sea que una caricia; las palabras saben como encajar ese tipo de atrevimientos. Otro beso, y gracias a ti.
Precioso, Montaraz, precioso. Me encanta esa capacidad tan tuya de ser dulce a veces y sensual y directo otras. Cuantas palabras bonitas juntas, estoy de acuerdo con Ginebra. Te leo y noto que esas palabras realmente acarician. Son suaves. Una segunda parte ya! Un beso.
La poesía no es dejar ir pensamientos inconexos; es forma, ritmo y palabras exactas. El contenido que buscas se come las posibilidades de hacer algo más bello, más estético. Puedes querer decir cosas profundas pero en la poesía básicamente debe ser coherentes en la forma y me da la impresión de que te va algo grande. Que conste que pienso que no escribes mal y por eso me permito estas licencias quizás inapropiadas, pero creo que te quedan demasiadas cosas por pulir como para considerar que escribes poesía. Las frases bonitas no son poesía. Sin ánimo de ofender, no te lo tomes a mal.
Hola Ana. Tan amable como siempre. Las palabras bonitas tienden a juntarse, sólo tienes que tener un poco de paciencia y dejar que hagan sus cosas. Ver cómo lo hacen es un verdadero placer. Un beso.
Vaya, pues gracias por tu opinión, y lo digo de verdad. Creo que comparto casi todo lo que dices. Desde luego, no pienso que el valor de lo que escribo exceda mi propia diversión cuando lo hago y, por supuesto, no creo demasiado en mis posibilidades. Pero sí hay algo en lo que creo que no estamos de acuerdo. Me cuesta divinizar nada por su nombre; no creo que el hecho de referirnos a algo como poesía lo defina totalmente. Esto no es poesía; nadie dice que lo sea; sería pretencioso y falso.
Poesía es lo que lleva Leonard Cohen en el blanco de sus uñas. Yo me dedico a intentar dejar crecer las mías y, ¿sabes qué? Son rematadamente pequeñas. Pero mirándolas me entretengo y consigo que algunos días sean diferentes. Gracias por tu comentario.
No sé si mi vida ha sido un exito o un fracaso, pero el no tener ninguna ansiedad de llegar a ser una cosa u otra me ha proporcionado un tiempo extra para la diversión
Hola Harpo. Decir que la tuya es una filosofía de vida que comparto es quedarme corto. No podría haber definido mejor lo que pienso cuando me miro cada mañana al espejo.
Todos son opiniones pero te puedo asegurar, Montaraz, que llevo toda mi vida buscando en esa estilizada, bella y postalera poesía que comenta Anónimo lo que tú me das en dos de esas frases bonitas. Eres demasiado modesto, das muchas más cosas de las que dices y, si no lo sabes, bueno es que alguien te lo diga. Y no es por entrar en dicusión con el anónimo que lo bonito de esto es poder tener mil opiniones y poderlas explicar. Un beso. Y otro al señor Cohen.
Esas palabras de Harpo aparecian en el artículo de Elvira Lindo el domingo en El país, pensé que eran para ti. No sé quien es más peligroso si un adulador o un crítico, confío en que te sepas defender de ambos.
Gracias, Ana, pero lo interesante de todo esto, como tú comentas, es la diversidad de visiones. Me uno a ese beso para Cohen.
Hola, Alguien. Desconocía el artículo pero realmente esas palabras dan en la diana. ¿Defenderme? Suficiente tengo defendiéndome de mí mismo. El resto son opiniones y enseñan demasiado como para alejarte de ellas.
Ahí está la clave, en uno mismo.
Me he dado cuenta de muchas cosas leyendo tu entrada y las opiniones que se han hecho: que me gusta lo que escribes, que no sé de poesía y que yo tampoco sufro de ansiedad.
No está nada mal.
Sigo aprendiendo en tu blog y eso me encanta!
De nuevo, gracias.
Pues no, Anónimo, no está nada mal. Es asuencia de ansiedad nos hace libres en muchos sentidos. De nuevo, gracias a vosotros por convertir este loco espacio algo con un poco de sentido.
Soy amigo de Ana y como nuestra bella Dama estoy impresionado con tu forma de escribir, fotografiar, escoger música (me dedico a eso y comparto totalmente tus gustos). Eres un desconocido muy interesante, Psycomoro.
Necesitar el aplauso, la aprobación o el elogio y temer el abucheo creo que es una esclavitud. Creo, que el poeta escribe para él, para liberar su alma, guste o no lo que escriba. Si gusta mejor, pero si no gusta, no pasa nada, a eso me refería sólo a eso. Que compartas tus sentimientos con personas que desconoces es una generosidad por tu parte. Hay poetas que cuando escriben, escriben para los otros con palabras que no entiendes, esos poetas no me interesan.
He leido varias veces lo que has escrito, al principio sentí como que eras afortunado por amar como amas, luego, cuando volvi a leerlo sentí diferente, sentí tristeza, mucha tristeza.
Hola, amigo de Ana. Bienvenido. Eres tan amable como la Dama. Desde aquí una tímida muestra de envidia hacia el poder dedicarse a algo tan precioso a la música. Cosas así nos hacen un poco menos desconocidos, ¿no crees?.
Hola Alguien. Totalmente de acuerdo con tu visión acerca, no ya de la escritura, sino de cualquier expresión artística. La suerte que da no vivir de esto es que puedes hacer lo que te apetezca; qué menos que ser sincero cuando lo haces.
Una de las mejores cosas que te regalan las imágenes, sea cual sea el camino mediante el que te lleguen, es que pueden despertar sentimientos encontrados. Todo depende del momento y los estados de ánimo; siempre he pensado que la obra es una creación compartida entre quien la entrega y quien la recibe, a partes iguales.
Es... precioso, Psyco, no solo como reflexión sino como poesía, y ¿qué es al fin y al cabo la poesía sino la certera imagen de un instante que se reflexiona?
Humilde lo justo, Psyco, valora lo que haces siempre porque es tuyo lo primero y, además, qué coño, ¡es que es bueno!
Un besazo,
Hola Lospasos. Gracias por ese canto a la entrega inconsciente; te haré caso porque me gusta y porque me encanta cómo lo dices. Un besazo.
PSYCO, eres un gran escritor. Este último texto es precioso e intenso, me encanta leer tus entradas porque narran historias de la vida sin caer en el tópico no ser cursi.
Las palabras son suaves y nos acarician como dice tu texto.
Espero mas textos tuyos!!!
Un besazo poético!
Gracias, Claudia. Sólo escribo lo que se desmadra en estampida por mi cabeza. Está bien que sepas encontrarle algún sentido; eso anima. Muchas gracias y te devuelvo ese beso de rima díscola.
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