Tormenta

El pasillo me descubre que todo ha vuelto a pasar;
los arañazos de tu piernas explotados sobre mí de nuevo,
y ahogada entre ellas la lengua que nunca abandona.
Quiero recuperar el aliento enganchado a las sábanas,
cuando camino hacia el espejo; allí me paro, me miro
y agoto tu maquillaje sobre mi cara recién lavada;
aparto mi pelo de los motivos del adolescente al
que ya no le importa lo que se aprende siendo viejo.
Y me arrastro por el piso con mis garras de papel,
inventando las paredes que se doblan con mis caricias.
Con todos ustedes, el único pase de la gran función,
ésta es la dulzura que calza la reina de los tonos mates
cuando desata los cordones sobre sus vergüenzas,
entre cortinas de seda y sudor de perlas saladas;
y todos esos sexos blandos como piedras, atentos,
como niños llorones que ya no saben ser malos.
No logro reconocer el olor de mi piel quemada,
a punto de lanzar a las estrellas aquellos recuerdos
que me hundieron en el fuego que escondían tus ojos;
vivo al calor de las cosas que están a punto de pasar.
Seré lo que tú nunca serías si pudieras ser como yo,
visitando los portales de aquellos breves encuentros,
mamadas con aroma a Chelsea y poemas de amor.
El lápiz de labios que llevo es piel roja mordida,
restos de canciones imperfectas y luces de neón.
Sé que te gusta jugar a no apartar la vista cuando
me siento ante ti y paseo mi torpe mano izquierda
sobre las arrugadas hojas de las revistas sucias de Niki;
me las lanzó bajo la cama con su cara de reto líquido
y se quedó allí mismo, esperando que me agachara;
no pude evitar mirar cuando se dejó caer contra
los muros pegajosos de aquella bolsa de caramelos
que a ti nada te costó vaciar nuestra primera vez;
Me he despertado herido de muerte por el estallido;
la ventana rota hacia dentro, derramada sobre mí.
Con una pistola en el proyecto de mis labios y
una sonrisa apoyada en el gatillo tensado por
tu invitación de doble juego y cuarto oscuro.
Mi ropa interior pronunció su primera palabra
en el libro de sombras y húmedas uñas partidas.
Tienes mi deseo hinchado en tus manos de cristal,
confiando descubrir antes de que vuelva la lluvia
qué le ha ocurrió a esa herida ventana sin dueño.
Sólo me gusto vestido como tú, usando tus pinturas,
recordando por qué permití que os sentarais ahí,
moviendo vuestras sonrisas de cabellera cascada,
locas por tragaros el aire que desata la tormenta.
Me pregunto quién será el primero en moverse,
quién se atreve a desatarme y ver cómo empiezo
a pasar página en esta historia ansiosa por arder.