Caí junto a la broma del lugar más seguro,
cortado contra mil espejos de parafina.
Me sacudo el polvo y el cariño del lápiz,
escupo todo el metal que me ahoga;
intento recordar aquella tóxica intención
del que prefiere crecer sin cosas que decir
pero creo que vuelvo a dejarme perder,
entre las mentiras que quiero escuchar
y la pobre constancia de mi tentación.
Se muere lo poco que me separaba de él
Todos me dicen, "hey tío, no te desnudes otra vez,
no queremos ni pensar quién te lo pidió entonces".
"¿Cuándo?" Les pregunto. "Nunca". Me dicen.
No sé quién habla pero me quiere muerto.
Mueven de arriba a abajo sus ojos de lengua,
clavándome mi última tontería a sus espaldas,
sacudiendo sus traseros de afrutado rasero.
"Preferimos no reírnos de ti". Y giran de nuevo,
y veo lo que me pierdo por no estar en la pista.
Me temo que no acertaron dándome un nombre.
No me pidáis que vuelva a pasar por todo eso,
dejadme romper la sucia ventana de madera.
Y me recuerdan por dónde entré, tan pronto
como sus dientes muestran por dónde saldré.
"Nada es tuyo porque tú eres casi imposible"
Y manosean la extraña forma de mis sueños,
consiguiendo la peor de mis sonrisas de loto.
No piensan parar; les excita la primavera y
hace mucho tiempo que yo no valgo para nada.
Me derrumbo y veo que ya no queda yo.
Me temo que vuelvo a estar solo por aquí, en
esta feria sin sentido; sólo invitan a los necios y a
aquellos que aprendieron a caminar con las manos.
Y lo único que dibujo son esos errores, desde que
que nací en aquella flor estrellada en llamas,
ardiendo entre pasado y cunas; todo ese maldito camino
que se despliega sobre el resto de mi torcida vergüenza.
Por favor, mírame al único ojo que consigue abrirse,
vuelve a sonreír y dime que no me estoy convirtiendo
en el olvidado, en el apestado; en el roto señor Jones.
cortado contra mil espejos de parafina.
Me sacudo el polvo y el cariño del lápiz,
escupo todo el metal que me ahoga;
intento recordar aquella tóxica intención
del que prefiere crecer sin cosas que decir
pero creo que vuelvo a dejarme perder,
entre las mentiras que quiero escuchar
y la pobre constancia de mi tentación.
Se muere lo poco que me separaba de él
Todos me dicen, "hey tío, no te desnudes otra vez,
no queremos ni pensar quién te lo pidió entonces".
"¿Cuándo?" Les pregunto. "Nunca". Me dicen.
No sé quién habla pero me quiere muerto.
Mueven de arriba a abajo sus ojos de lengua,
clavándome mi última tontería a sus espaldas,
sacudiendo sus traseros de afrutado rasero.
"Preferimos no reírnos de ti". Y giran de nuevo,
y veo lo que me pierdo por no estar en la pista.
Me temo que no acertaron dándome un nombre.
No me pidáis que vuelva a pasar por todo eso,
dejadme romper la sucia ventana de madera.
Y me recuerdan por dónde entré, tan pronto
como sus dientes muestran por dónde saldré.
"Nada es tuyo porque tú eres casi imposible"
Y manosean la extraña forma de mis sueños,
consiguiendo la peor de mis sonrisas de loto.
No piensan parar; les excita la primavera y
hace mucho tiempo que yo no valgo para nada.
Me derrumbo y veo que ya no queda yo.
Me temo que vuelvo a estar solo por aquí, en
esta feria sin sentido; sólo invitan a los necios y a
aquellos que aprendieron a caminar con las manos.
Y lo único que dibujo son esos errores, desde que
que nací en aquella flor estrellada en llamas,
ardiendo entre pasado y cunas; todo ese maldito camino
que se despliega sobre el resto de mi torcida vergüenza.
Por favor, mírame al único ojo que consigue abrirse,
vuelve a sonreír y dime que no me estoy convirtiendo
en el olvidado, en el apestado; en el roto señor Jones.
8 comentarios:
Mira que lo intento, pero no te alcanzo ...
No te preocupes, a mí me ocurre lo mismo ! Todo suele ser mucho más sencillo de lo que parece; piensa que, hasta el día en que aprenda a escribir, esto no deja de ser un ejercicio formal exagerado para lo poco que tengo que decir. No me tomes demasiado en serio; no vale la pena, te lo digo por experiencia.
Rima descompensada; métrica sin calcular; sobra más de un verso. Pero es mejor que la mayoría de poesía que leo actualmente en España.
Sigue en ello, pero no olvides la técnica, aunque no lo parezca, y aunque muchas veces sea inútil, te abrirá más de una puerta en según qué entornos. Me gusta.
Me gusta la versión que has colgado, quiénes son ?? Es una de mis canciones preferidas de Dylan y tu relectura de su contenido creo que le da una dimensión todavia más inquietante. Nunca deja de sorprenderme la gente que escribe poesía, no entiendo de donde sacais ese poder tan raro. El conocer el origen me ha ayudado a entender lo que quieres decir, porque si no.
Vaya, pues muchas gracias por la crítica. Nunca me hubiera imaginado hablando acerca de mi técnica, porque no soy consciente de usar ninguna. Es verdad que todo está desordenado, tiende a ser incoherente y, desde luego, no está medido; supongo que es lo que cabalga en mi interior. No puedo menos que estar totalmente de acuerdo contigo acerca de que necesito técnica... y quizás un poco más de vergüenza para no meterme en según qué selvas. El problema es que me divierte. Muchas gracias, de verdad. Intentaré hacer lo que dices, sólo me falta saber cuando !!
La versión es de Stephen Malkums & the Million Dollar Bashers (Stephen era el líder de Pavement)y forma parte de la banda sonora de "I'm not There" la pseudo-biografía de Bob Dylan que ha preparado Todd Haynes. Gracias por tus comentarios. Si has entendido algo, por favor compártelo... nos ayudarás a más de uno !!
No puedo comentar nada sobre la técnica ni la métrica, entre otras cosas porque después de leerlo te quedas sin palabras.
Sólo puedo decir que me gusta y te agradezco que lo compartas con nosotros.
Gracias por el comentario, pero me temo que en lo de la métrica y la técnica tienen toda la razón... Compartirlo es un placer; quizás, de alguna manera, sea su sentido.
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